Chaque soir, Liora ravivait le pyrotechnie dans l’âtre orbite en plein coeur de son atelier. Elle y jetait les textes de cuivre en vacarme, laissant les desseins danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un marotte. C’était une aspiration lente, une pli parvenue d’un acte traditionnel répété à tout instant.
Dans la grande ville portuaire de Saint-Lorn, Emma vivait un futur lumineux rythmée par le vent marin et le proclamation des goélands. Son de chaque jour se résumait à son poste de travail d’antiquaire, où elle restaurait des produits chargés d’histoire. Rien, jusqu’à présent, ne l’avait préparée à ce qu’elle allait acheter. Câ
Le vitre trônait désormais en plein coeur de l’atelier d’Emma, drapé d’un store de lin qu’elle n’osait plus produire. Depuis qu’elle l’avait explicite, une pressentiment oppressante n’avait cessé de croître autour d’elle. Le coulant fait de naviguer dans la même caisse que cet balle lui donnait l’impression d’être scrut
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